Misterios Dolorosos

En Getsemaní, Cristo mismo atraviesa la noche de la angustia — el momento en que todo dentro pregunta y nada parece responder. Quien duda no está lejos de Cristo: está, sin saberlo, cerca del huerto. Tomás dudó tras la Cruz; Jesús se angustió antes de ella. Ninguna pregunta honesta nos saca de su compañía.

En este mes de la Preciosísima Sangre contemplamos la flagelación: la primera gran efusión de la Sangre redentora. Las heridas que allí se abrieron son las mismas que, semanas después, Tomás pediría tocar. Lo que para los soldados fue castigo, para nosotros es fuente: cada llaga de Cristo es una puerta abierta a la fe.

Los soldados coronaron a Cristo de espinas burlándose de un Rey al que no creían. Tomás, semanas después, tampoco creyó — pero con una diferencia esencial: su incredulidad buscaba, no se burlaba. Hay una distancia enorme entre la duda que se ríe y la duda que quiere tocar. Dios responde a la segunda; la primera se cierra a sí misma la puerta.

Camino al Calvario, Cristo carga el peso de la Iglesia entera que nacería de su costado. Los apóstoles — incluido Tomás, con sus dudas — serían el cimiento de ese edificio. Dios no construye con piedras perfectas: construye con hombres reales que dudaron, cayeron y volvieron, y por eso mismo el edificio resiste.

El costado abierto en la Cruz es exactamente el lugar donde Tomás pidió meter su mano — y donde encontró, en vez de un argumento, a Dios mismo. La herida más dolorosa de la Pasión se convirtió en la puerta de la confesión de fe más alta del Evangelio: "¡Señor mío y Dios mío!" Así trabaja Dios: convierte sus heridas en nuestros lugares de encuentro.