Misterios Dolorosos

En el huerto de los olivos, Jesús carga con el peso de todos los pecados del mundo. Su humanidad tiembla ante la magnitud de lo que viene. Suda sangre. Y sin embargo, en el momento más oscuro, en la noche más sola, pronuncia la oración más grande que ha salido de labios humanos: "no mi voluntad, sino la tuya". Aquí comienza la Pasión. Aquí comienza también la respuesta de Dios a todo sufrimiento humano: no desde fuera, mirando, sino desde adentro, sufriendo.

Pensemos hoy en quienes viven su propio huerto de los olivos: los enfermos que oran en la oscuridad de la madrugada, los que llevan años sin ver la salida, los que piden que el cáliz se aparte y no se aparta. Jesús estuvo ahí antes que ellos. Y les deja la única oración que funciona: la rendición confiada.

El cuerpo de Cristo azotado. La carne de Dios rasgada. No hay imagen más desconcertante en la historia humana: el Creador del universo, atado a una columna, recibiendo el castigo que merecían los que Él mismo creó. Y lo acepta. No porque no pueda resistir, sino porque eligió esto desde la eternidad.

El profeta Isaías lo había visto ocho siglos antes: "por sus llagas hemos sido curados". Hoy, en el Evangelio, Jesús nos pide que amemos a los enemigos. Solo quien entiende que Cristo fue flagelado precisamente por los que lo odiaban puede empezar a entender qué significa ese amor.

Lo coronan de burla. Lo visten de broma. Lo saludan con sarcasmo. Y en ese momento —en la humillación más profunda que puede recibir un rey— Jesús está siendo, sin que nadie lo sepa, más rey que nunca. La verdadera corona es esta. No la de oro y piedras preciosas. La de espinas. La del servicio hasta el final. La del amor que no se rinde aunque lo humillen.

San Ignacio de Loyola pedía en los Ejercicios Espirituales que contempláramos la Pasión "como si estuviéramos presentes". Hoy, estamos presentes. ¿Qué sentimos? ¿Vergüenza por los momentos en que nosotros también, con nuestros pecados, añadimos espinas a esa corona?

El camino al Calvario. El cuerpo ya flagelado, ya coronado de espinas, cargando ahora el instrumento de su propia muerte. Cae. Se levanta. Cae otra vez. Y en cada caída lleva consigo el peso de toda la humanidad. Simón de Cirene es llamado para ayudar — no voluntariamente, sino de camino. Y sin embargo, en ese momento forzado, toca la Cruz de Cristo.

Las cruces de nuestra vida — la enfermedad, el fracaso, la injusticia, la soledad — no son castigos de Dios. Son el punto de encuentro con el Señor que cargó la suya primero. El Evangelio de hoy nos pide que amemos incluso a nuestros enemigos. Solo quien cargó la propia cruz puede hacer eso.

El momento que divide la historia en dos. El Hijo de Dios, clavado en una cruz, entre dos ladrones, muere. El cielo se oscurece. El velo del Templo se rasga de arriba abajo. Y la última palabra que pronuncia no es de condena, ni de dolor, sino de confianza: "Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu".

En este momento están todas las intenciones de este Rosario. Los enfermos que quizás esta tarde mueran. Las personas que no conocen a Dios y que Él murió por ellas sin que lo sepan. Los países en guerra donde hoy habrá víctimas inocentes. Todo cabe en la Cruz. Todo fue llevado por Él en esa Cruz. Por eso María no huyó. Se quedó de pie — Stabat Mater — porque sabía que en esa muerte estaba la victoria.