¡Ánimo, hija!: la fe que se atreve a tocar el manto

Dos mujeres, en medio del dolor, se atreven a acercarse a Jesús. Y una niña de doce años, siglos después, se atreve a algo aún más difícil: perdonar. En ambos casos, la fe se atreve.

El Evangelio de hoy junta a dos personas muy distintas, unidas por una misma cosa: la audacia de su fe. Un jefe de la sinagoga, hombre importante, se arrodilla ante Jesús porque su hija acaba de morir. Y una mujer anónima, enferma desde hace doce años, se acerca por detrás entre la multitud, convencida de que basta tocar el borde del manto para sanar. Ninguno de los dos tenía garantía. Los dos se atrevieron igual. Y a los dos, la fe que se atrevió les cambió la historia.

La mujer que se atrevió a tocar

Me detengo primero en ella, porque su gesto es de una valentía silenciosa que conmueve. Doce años enferma. Doce años de idas y venidas, de intentos que no funcionaron, de esa fatiga que da seguir luchando sin ver resultados. Y aun así, no se rinde. Se abre paso entre el gentío —cuando lo más fácil habría sido quedarse en casa, resignada— y estira la mano hacia el manto de Jesús. No pide nada en voz alta. Solo se atreve a tocar.

"¡Ánimo, hija!" Qué palabras. Jesús no la regaña por acercarse por detrás, ni por su atrevimiento. Le dice "ánimo" — le reconoce el valor que hizo falta para seguir confiando después de doce años de decepciones. Hay una lección enorme aquí: la fe verdadera no siempre es la que nunca dudó, sino la que, cansada y sin garantías, se atreve a estirar la mano una vez más.

Los que lo entregan todo, aunque no lleguen a la meta soñada

Y aquí quiero detenerme en algo que este Evangelio ilumina de manera preciosa. No siempre el que se esfuerza obtiene el resultado que soñó. La mujer del manto luchó doce años sin éxito antes de ese día. El jefe de la sinagoga llegó cuando su hija ya había muerto — cuando, humanamente, todo parecía perdido. Y sin embargo, ninguno de los dos dejó de intentarlo, de dar lo mejor de sí, de sostener la esperanza contra toda evidencia.

Hay una dignidad inmensa en quien lo entrega todo con honor y esfuerzo, aunque el resultado final no sea el que anhelaba. El mundo suele medir solo por el marcador, por la meta alcanzada, por el trofeo. Pero el Evangelio mide distinto: mide el corazón que se atrevió, la entrega de quien dio todo lo que tenía, la nobleza de quien compitió —en la vida, en la lucha que sea— sin rendirse y sin perder la dignidad. Ante Dios, haberlo dado todo con honor ya es, en sí mismo, una victoria. La derrota aparente de quien lo entregó todo vale más que el triunfo fácil de quien no arriesgó nada.

El perdón como la fe más audaz

Hoy la Iglesia recuerda a Santa María Goretti, una niña italiana de una familia pobre y profundamente creyente —rezaban juntos el Rosario cada día— que murió a los doce años en 1902. De toda su historia, quiero destacar lo más luminoso, lo que la hizo santa: en su agonía, perdonó de corazón a quien le hizo daño, a imitación de Cristo en la cruz, deseando incluso que se salvara. Años después, aquel hombre se convirtió y terminó sus días arrepentido, en un convento.

La mujer del manto se atrevió a confiar. María Goretti se atrevió a perdonar. Ambas nos enseñan que la fe, cuando es verdadera, siempre es audaz: se atreve a lo que el mundo considera imposible.

Quizás hoy Cristo te dice a ti lo mismo que a la mujer del manto: "¡Ánimo!" Ánimo para seguir confiando aunque lleves años sin ver el resultado. Ánimo para dar lo mejor de ti aunque la meta soñada no llegue. Ánimo, incluso, para perdonar lo que creías imposible perdonar. Porque la fe que se atreve —a confiar, a entregarlo todo, a perdonar— nunca vuelve con las manos vacías.